EL RESPLANDOR:
Y notaba ahora,
mientras tipeaba
y mi rostro se reflejaba,
que yo ya no era yo,
ni siquiera era otro:
era ALGO
que, incómodo, turbio soñaba
y se movía en la silla...
PAPEL Y MÁQUINA:
frente a la máquina de escribir,
algo soñaba.
Y despierto perfume en sus pesadillas
serenas bastardas.
(Hijo de la comarca de la luna enterrada
soñaba
con el corazón de las líneas derrotadas,
la luz azul que profanan
los cadáveres benditos.)
E, incómodo,
algo se movía en la silla
que los contornos de la máquina reflejaba.
en el papel 3 palabras:
Kill you all.
1 comentario:
Lo único que nos queda es pasar a la clandestinidad. Quemar todos los poemas. Ir al África a vender fusiles. Suicidar nuestra leyenda de 2 (dos) puñaladas en el corazón. No hay otra forma de morir que la que sucede en la memoria.
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