Liturgia volcánica

la larga espera, volcánica,

de satelites amarillos

en sonidos antediluvianos

y estrellándose perfectos

en mares violáceos

para así quebrar

la palabra.

Y sobre crisálida

el reptil,

su liturgia desenfrenada,

como un carnaval,

en pinceladas cardiacas,

extreminando.

Del humo, fragancias

Niñas de humo

labrando

como serpientes las piedras en tu corazón,

fragancia sin sentido

o dirección.

Niñas de humo,

de todo cuarzo,

un solo escenario

como el vacío arrecife

donde vasto recitas.

Sonidos primarios (Aetch)

De árboles que brillan

como un mundo de acuarelas,

verdades dichas a medias

en las que solo pervive

el sonido:

colores primarios,

desvelados,

en los que el fauno deriva

y exánime respira

mecánico.

Procedamos a destrucciones aleatorias del lenguaje...

Leyenda

y allá arriba,

en el cielo,

las estrellas son solo muertos.

Pero,

bajo la inmensidad frágiles campos,

ríos

como palacios escondidos

en el drámatico perfume de la espesura:

el universo

en un hipocampo

por cuyo lomo cruzan cual cometas

turbias gotas,

signos que llenan el vacío de perlas...

Infinito

tomamos el crystal,

diáfano y perturbado,

de tus labios cifrados por la fractura;

tomamos el crystal

como un manantial

donde el enemigo se oculta.

Y tememos lo peor:

que esta historia

no se acabe nunca.

Hallo spaceboy

bajo
un alba de neón
(cuando el adiós no basta),
los niños creciendo
en indescriptibles sagitarios,
feroces en su trinidad,
y armando el rompecabezas
de nuevas, otras maneras.

bye, bye love.

el mundo crece,
al revés,
y ahora que los niños han crecido,
sagitarios empedernidos
apuntando su flecha en vano,
ahora
alguien ha traído nuevas piezas del rompecabezas
que no encajan en ningún lado.

Lust

llevas escrito,
a lo largo de tu piel,
claves primigenias
para abrir virginales claroscuros,
químicas selvas
intocables como poemas
en una noche de amor;
claves que algún dios cetrino,
amante en tus instintos,
tornó lumbre
y angustia en tus aristas.

La distancia es solo un juego

niños de lluvia
jugando sus nombres y sus corazones
a lo desconocido,
labrando finales,
perfeccionando praderas
en violentos colores
que el sol oculta.

Escuchen,
niños de lluvia,
la distancia
es solo un juego.

El abismo de su melodía

traversa,
una voz hecha carne
y profunda
en noches libadas como néctar,
tangible voz
brecha entre las imágenes primeras,
y escribiendo feroz,
sin metáforas,
el abismo de su melodía,
cristalino garabato trazado en piedra
derramando en acuarelas.

"Un poema escrito con carne" (H. Miller)

Los subterráneos de la carne

en que inmortal llevas el jardín

a fugaz duelo,

sueño mineral

que hermético recitas.

Los subterráneos de la carne

en que inmortal los pasos fragmentas,

vórtices de poesía

como hadas cuyas alas se incendian.

Se venden niños de plástico (como cajas de Pandora)

Hastiados del viento, sus giros,

rabiosos niños de plástico,

amarillos,

sigilosos títeres que se insinúan perfectos

en nombre de la tentación,

y siguiendo el camino, crípticos,

cajas de Pandora

donde el demonio ha depositado su ardor.

Son juguetes inmortales,

colores como estigmas,

siguiendo letra por letra

las dolorosas calles del Edén.

El país de las maravillas

el cuarto amarillo,

sombrío,

en donde la leyenda dormita

frágil, ácida,

religiosa mantis que espera

sublime

cual país de las maravillas,

y sembrando desierta

la melodía de Orfeo...

Nocturno

nenúfares aferrados a la bruma

y deslizándose

como el vino de decadente Roma

corriendo de boca en boca,

de beso a otro;

y en lascivos signos ascendiendo,

los nenúfares:

oscuras columnas que sostienen otro aire,

otros sueños,

como rocío en sus pétalos,

brindando a la noche

una nueva razón de ser,

un nuevo sexo.

Nerón

Y en sus columnas el cielo disgregado,

esperando que desnudo

revele como gotas de cuarzo la luz

como posibilidad,

el sereno retumbar del dios en su alameda

devorando,

bruto y de frac,

y su lira sonando sensual quemando,

velando por el caos.

A fond farewell to a friend

Desconectado del mundo
y la línea sangrienta
que la página en blanco
deja en mi piel
opaca
explotando el azul en flamas,
mientras el mar que cubre
y fractura
frenético
solo queda en ecos.

El espíritu quirúrgico

Hablamos del espíritu quirúrgico:

un sol en cuarto menguante,

apenas malsano,

apenas brillante,

y abandonado febril

sobre una playa extraña,

creciendo como una frase de amapola

de entre sus arenas...

El espíritu quirúrgico

que habla desde la carne flagelada

dispuesta siempre a traicionar,

inclusive a los huesos que rodea...

Ciertas variaciones del alma...

Guiado por los fuegos de San Telmo,

ciertas variaciones del alma

y del deseo;

guiado por los fuegos de San Telmo,

las palabras recortadas,

plumas de arcángeles que van derramando símbolos,

ardientes vértebras que recitan escalofríos,

ciertas variaciones del alma

como un mal cigarro que se apaga...

Se venden niños de plástico...

Los juguetes abandonados

en el cuarto amarillo,

rabiosos niños de plástico,

sin rumbo,

por los salones del castillo;

y en sus esquinas,

los colores que penden encantados

de extáticas crisálidas soñando,

elegantes poesías deslizando

como arañas

que los niños de plástico,

sin rumbo,

no se detienen a leer...

Cámara de gas (Verbo...)

gas y terciopelo

tornando anhelos,

claros de luna en incendios,

y el agua que surcan cual opio,

efímera,

en las cañerías.

gas y terciopelo

llenando mi cuarto,

los cristales fraccionando

en abismales soledades,

y el humo del cigarro,

casi humano.

gas y terciopelo

que me dejan ver entre la bruma,

en los papeles de mi escritorio,

una frase

que yo no he escrito.