
Y en sus columnas el cielo disgregado,
esperando que desnudo
revele como gotas de cuarzo la luz
como posibilidad,
el sereno retumbar del dios en su alameda
devorando,
bruto y de frac,
y su lira sonando sensual quemando,
velando por el caos.
EL OTRO INFINITO: "creo que soy adicto a algo que no existe" escribiò alguna vez William Burroughs. describir, transcribir el ansia, el absoluto, el vacìo, TODO,y transformarlo en belleza, en algo perfecto, es algo que nos corresponde, es un deber existencial: CREAR, crear OTRA realidad pues esta es una realidad fallida: hacemos existir lo perfecto mediante el verbo: esto es poesìa, el ùnico sentido que hay: poesìa es mùsica es ruido es violencia es belleza es caos... ARTE ES RESISTENCIA!!!
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