Pago las deudas con acordes terminales, lluevan los duendes sobre los escombros de la carne,
primaveras violentas o truncas,
el polvo que aulla bajo las bombas y su poesía,
el acto que tras el telón,
escapa.
Hablo donde las raíces son rojas.
Todo es mío.
Eso rompe el círculo.
No hay comentarios:
Publicar un comentario