Rimbaud

"¿Tiene tal vez secretos para cambiar la vida? No, no hace mas que buscarlos, me contestaba"

(Arthur Rimbaud)

Manifiesto: anti-humanos

La creación artística debe apuntar hacia la realización de lo perfecto, de la pura belleza. Siendo la única verdadera misión del ser la creación (siempre: artística) este debe prescindir y desechar las circunstancias personales, hechos y sentimientos propios y ajenos ya que estos pertenecen a una realidad imperfecta, contaminada. Por ejemplo, el amor, el odio, los sentimientos, no deben guiar al creador en su labor. Los sentimientos son objetos de inspiracion ya arcaicos, vergonzosos para la verdadera belleza. El creador debe superar los sentimientos que simplemente son una sublimación de los instintos, algo demasiado humano... el creador, la creación debe estar más allá de lo humano. Si el creador apunta a la pureza , a la belleza, a lo perfecto y por lo tanto a la eternidad (y todo creador verdadero deberìa hacerlo) debe dejar todo atrás. ¿Es acaso posible que en la eternidad exista el odio, el amor, la nostalgia, los resentimientos? No. La eternidad es perfección, belleza. Las creaciones que ponen los sentimientos, los hechos personales en primer plano son imperfectas, están "a medio camino". Si al fin y al cabo son utilizados los susodichos, solo deben ser eso: utilizados, deben ser solo medios, puentes momentáneos para la perfección. Utlizados y después desechados. La creación artística debe ser un fin en sí misma, no debe significar mas que belleza, nada más: un cìrculo, solo debe referirse a sí misma.
De alguna manera el creador y la creación deben ser no humanos, anti-humanos...solo ser belleza y eternidad: perfección.

Noise

La poesía del ruido
desbocando el pulso íntimo,
tornando en laberintos de estrellas
el caos que derrama
la carne floreciendo
ígnota,
rojo perfecto llenando los vacíos,
capullos de cerezo abriéndose al deseo...

Juegos

Y a través del miedo,
jugamos,
iracundos ecos,
negros bríos
como mapas trazados en el corazón,
al compás del hielo,
al borde del reloj.

Los que solo recitan...

Si no me azotas,
rostros, nombres, circunstancias,
todo lo que en una sola negra llamarada encierra.
Si no me azotas,
es lo real,
la pureza que cierra cualquier puerta y abre alcantarillas.
¿Es acaso tímido odio y de blanca ausencia?
¿Es que mi alma goza del hambre, temprana amnesia?
Es solo cuando me azotas
que atisbo alguno de esos poéticos demonios,
esos que no responden ni preguntan,
solo recitan...
Y por primera vez escucho
y entiendo,
solo cuando me azotas...

La esfera iluminada

Todo es una esfera iluminada,
revelaciones
para los que ya no yacen en ningún lado.
Todo es un milagro
que se retuerce en un anillo de compromiso
y que siempre termina
cortando la sangre
del dedo afortunado.

Un antiguo enemigo

Labrar el ángel antiguo
en viento huracanado,
en briosa carne.
Llevar el resto del dolor,
heraldo decapitado, blasón crucificado,
océano que todo escupe.
Cambiando nada más que astros,
amando solo enemigos
al milésimo error.
Pintar lo enorme a la deriva
en solo rojo caos
lo que cada cuervo lleva
y deja de gritar.