Soñemos en amarillo
y blanco frenético
con el pequeño lenguaje
del ala herida:
Larva en la cámara de gas
empezando
errática
la seda,
las frases.
La poesía es carne.
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- pocho
- lima, lima, Peru
- ...No determino. ausculto. No extraño, terminando el café y matando el cigarro. múltiple e inválido. Ni nostalgia, ni belleza, ni el escenario que alguien va quemando... "el pulgar en la hoja y herir para arriba. Herir para arriba y a las estrellas si es preciso" (Chesterton)
somos solo sustancias extrañas...el deseo de la carne por ser otra...
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