diáfanas torres al norte,
frías
y en ébano,
como un ojo errado,
como humo ondulante,
escarpado.
(Son las maravillas del fruto incandescente,
silenciosas muertes del marfil
y desconectadas.)
Desde ellas observamos,
encaramados,
como un pájaro absoluto,
el terso sueño de un fénix
que es otro.
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