(lejos de la furia vespertina,
desde el aroma del peñasco)
La muerte,
sentada en la copa de un árbol metálico
de altivo púrpura,
escribe infatigable.
Su pluma
hipnótica cruza un pergamino,
cual figuras mitológicas en el aire,
cual océanos color almendra.
Las ramas del árbol
súbitas giran
convexas.
Una de sus piedras duerme
vacía.
La muerte baja.
Al tocar el suelo se torna una flor siamesa
vestida de blanco.
Hace una mueca.
No hay comentarios:
Publicar un comentario