Poesía

Triste,
expectando desde las últimas lineas del espejo,
las imperfectas letras rodando
cual dados sobre la mesa
jugando a todo el porvenir.
Y abrirse ante el mundo entero,
el pecho explotando como el mundo entero:
festín de terribles verbos,
violentos universos que nunca terminan de caer.
Y con una sonrisa amarga,
esperar el caos sobre la hoja en blanco,
la hoja en blanco como una gillete,
y decir:
"esto es inútil"